El director danés Ole Juncker convierte un caso real en una fábula contemporánea sobre el arte, el dinero y la identidad. Su protagonista es Jens Haaning, un artista conceptual que en 2021 recibió del museo Kunsten de Aalborg un préstamo de 532.000 coronas danesas —unos 83.000 dólares— para recrear dos de sus obras anteriores, piezas que mostraban billetes reales enmarcados como símbolos del salario promedio en Dinamarca y Austria. En lugar de cumplir el encargo, Haaning entregó dos marcos vacíos y tituló su obra Take the Money and Run. Lo que parecía una burla se convirtió en un terremoto mediático, un acto que desató un debate global sobre los límites del arte contemporáneo y la ética en el mundo cultural. Juncker, con un pulso entre la sátira y la tragedia, sigue de cerca la caída libre de Haaning. Su cámara capta la mezcla de arrogancia, desesperación y lucidez del artista, quien defiende su gesto como una denuncia de las precarias condiciones laborales de los creadores. Según él, quedarse con el dinero era la verdadera obra: una performance que exponía la hipocresía de las instituciones culturales. El museo, sin embargo, lo vio como un incumplimiento contractual y lo demandó. De ahí nació un conflicto que se amplificó en los medios, con titulares que lo presentaban como un héroe rebelde, o como un simple estafador.

El documental no se limita a registrar los hechos. Juncker convierte la historia en una exploración de la delgada frontera entre el arte y la estafa. A través de entrevistas, animaciones y fragmentos de noticieros, reconstruye cómo la figura de Haaning pasó de ser la de un provocador irónico a la de un hombre al borde del colapso. Detrás de la sonrisa desafiante del artista se revela un trasfondo más oscuro: una vida marcada por la bipolaridad, impulsos autodestructivos y una relación ambigua con el dinero y el reconocimiento. “Mi vida entera ha sido una cadena de malas decisiones”, confiesa en un momento de sinceridad que rompe el tono cómico del film.

Pese a la gravedad de los temas, Take the Money and Run mantiene un ritmo ágil y un tono juguetón. Juncker retrata a Haaning como un antihéroe tragicómico, siempre al borde del desastre, que gasta lo que no tiene y persigue proyectos imposibles. Lo vemos huir de Copenhague, intentar comprar una vieja oficina de correos para convertirla en estudio y embarcarse en planes tan absurdos como entrañables. Su caótica energía contagia la narrativa, que alterna momentos hilarantes con destellos de tristeza profunda. El resultado es una película que oscila entre la farsa y la confesión, entre el retrato íntimo y el espectáculo mediático.

A medida que el juicio avanza y la tensión se agrava, Juncker evita el dramatismo fácil. Resume la batalla legal en breves llamadas telefónicas y reacciones públicas, dejando espacio para la reflexión. La sentencia final —que obliga a Haaning a devolver parte del dinero— lo hunde en la depresión, pero el director logra encontrar un cierre ambiguo, incluso esperanzador. Más allá del veredicto judicial, la película plantea una pregunta esencial: ¿quién decide qué es arte y qué no? Dos marcos vacíos pueden ser un fraude o una poderosa metáfora del vacío económico y emocional que define nuestra época. Haaning, con su gesto extremo, desnudó un sistema en el que el valor del arte parece medirse en cifras más que en ideas. Juncker, por su parte, convierte ese escándalo en una obra cinematográfica lúcida y divertida, una radiografía de la locura creativa y del absurdo del mundo del arte contemporáneo.