El film se inscribe dentro de la tradición del terror italiano, pero no desde el efectismo sangriento, sino a través de una reflexión sobre la fe, la pérdida y la necesidad humana de encontrar alivio, aunque sea a costa de la propia libertad. La historia se ubica en Remis, un pequeño pueblo alpino que se presenta a sí mismo como “el lugar más feliz de Italia”. Sin embargo, bajo esa superficie idílica se esconde un secreto perturbador: cada noche, los habitantes hacen fila para abrazar a Matteo, un adolescente retraído de apenas quince años que, de manera inexplicable, tiene el don de absorber la tristeza y el dolor ajenos. Cada abrazo deja una leve marca en quienes participan del ritual, pero la sensación de alivio es tan poderosa que el pueblo entero lo considera un milagro. Para algunos, Matteo es un santo; para otros, apenas un muchacho atrapado en una prisión espiritual.

El arribo de Sergio Rosetti (Michele Riondino), profesor de educación física y ex campeón de judo, introduce una nueva tensión en la comunidad. Sergio llega cargando su propio duelo y acompañado únicamente de un perico llamado Oslo. Intenta reiniciar su vida en Remis, pero pronto descubre que el bienestar colectivo depende del sacrificio del joven. Su simpatía por Matteo no es solo profesional o paternalista: en él reconoce una víctima de la misma incapacidad de procesar el sufrimiento que lo aqueja a él mismo. Giulio Feltri, en su debut cinematográfico, interpreta a Matteo con una mezcla de fragilidad y misterio. Su distintiva mecha blanca en el cabello lo hace fácilmente reconocible, pero lo que lo diferencia en realidad es su relación con el dolor de los otros. Feltri logra transmitir una presencia que nunca se decanta del todo: ni santo ni monstruo, sino un adolescente que carga con un peso que no eligió.

El guion, firmado por Strippoli junto a Jacopo Del Giudice y Milo Tissone, evita el camino fácil del moralismo. La ambigüedad domina la narración: ¿Matteo es un salvador o un rehén? ¿El ritual es una bendición o una forma de represión colectiva? La propia atracción del muchacho hacia Lorenzo, el chico que lo acosa en la escuela, añade otra capa de complejidad, en la que deseo, violencia y poder se entrecruzan.

Visualmente, la película encuentra en la fotografía de Cristiano Di Nicola un aliado esencial. Los planos amplios, con bordes difuminados y un aire desaturado, transmiten la opresión de un paisaje alpino tan sublime como claustrofóbico. La atmósfera recuerda por momentos al tono de Ari Aster, aunque Strippoli elige un camino más sobrio y directo, confiando en la acumulación de tensiones y no en los sobresaltos gratuitos. La música de Federico Bisozzi y Davide Tomat aporta una dimensión litúrgica, reforzando la idea de que cada abrazo funciona como una especie de comunión. Strippoli plantea un universo donde los límites entre religión, superstición y necesidad emocional se vuelven difusos. Los habitantes de Remis no buscan un proceso de sanación real, sino un atajo: borrar el dolor en lugar de elaborarlo.

Es aquí donde surge la reflexión más inquietante de la película. The Holy Boy no se limita a cuestionar a la Iglesia como institución, sino que explora la tendencia humana a negar el sufrimiento. El abrazo de Matteo es un paliativo, un narcótico que evita enfrentar las heridas. Como recordaba el capitán Kirk en Star Trek: “No quiero que me quiten mi dolor… lo necesito”. La cita encaja a la perfección en la lógica del film, que nos recuerda que crecer, madurar y vivir conlleva asumir las pérdidas y no delegarlas en un supuesto milagro. Hacia el final, Strippoli intensifica el relato hasta alcanzar un clímax operático. Puede que resulte algo recargado, pero el trayecto mantiene la coherencia de un film que prefiere pensar el horror antes que ilustrarlo con vísceras. El resultado es una obra que, sin reinventar del todo el género, sí aporta frescura y confirma que el cine italiano de terror aún tiene mucho que decir.